Sepultada em má sorte,
A minha vontade
Chora a morte.
Foge pelo norte,
Refugia-se no sul
E na campa deriva.
As palavras
Sentem-se felizes,
Desprendidas nas lavras.
Produzem novas raízes
Alicerces fortes e profundos,
Formam advogados e juízes.
Defenso de inocentes
Fraudes e despojados,
Outros tantos dizentes