Eu que choro os meus pela distância
Prostro-me aqui nesta hora maldita,
A gozar os sonhos de infância
Na tentativa suprema da escrita.
Dou a cara por Deus
A pensar ser um dos mensageiros,
Sendo entre os milhares de ateus
O último dos primeiros.
Choro sem razão aparente,
Sofro as dores alheias
E no fundo figuro, sou diferente,
Sinto-as também minhas e cheias.
Só rebentam na minha face
Quando a timidez vence a vergonha
E aceita o desafio da espada em lance,
O corte, a perfuração, que dor medonha!
© 2024, Alliança - Todos os direitos reservados
