Afinal o que escrevo
Nada tem a haver com poesia,
Somente uma ilusão que transcrevo
Pela minha constante teimosia.
Tento ser, mas não consigo
Atingir o patamar altivo dos poetas,
Em pedaladas lentas persigo
As palavras a fugir das letras.
E na curva mais apertada
Espalho-me contra os arbustos,
Ao acordar vejo isolada
A ideia embriagada aos soluços.
Feito motor gripado
Que teima deixar ficar mal,
O senhor doutor desconsiderado
Pelas palavras do jornal.