Meu doce sofrimento
Que em mim coabitas,
Distante alento
Em vão acreditas.
Nos homens a palavra
Feito mentira, ordem
Que se achava
No âmago de ontem.
Habituado às vaidades
No vestir e bem-estar,
Ignoradas identidades
Vazios no caminhar.
Leves como a brisa
Ocos no mastigar,
Ecos de lisa
Sem retorno sibilar.